Que no celebremos cada día como se merece es algo propio de seres anodinos que ya se han resignado, que han cedido su vida a la costumbre, la costumbre a las rutinas y las rutinas al mas triste de los aburrimientos.
Que no estallemos de gozo y no nos digamos unos a otros: ¡mira: el sol, la luz!, ¡mira: la lluvia!, ¡mira: la risa!... es un síntoma de nuestro desencanto y de nuestra abandonada decadencia.
Que nuestra capacidad de admiración se apague tan pronto debería preocuparnos, que apenas nos asombremos de los más maravilloso: estar vivos, es algo más que inquietante.
Que pasen las horas y los días y nadie inaugure solemnemente cada instante como el espectáculo más maravilloso, es más propio de rocas del desierto que de seres humanos sensibles y conscientes.
Borges es su genial relato "la Biblioteca de babel" lo dejó escrito:
"No me parece inverosímil que en algún anaquel del universo haya un libro total; ruego a los dioses ignorados que un hombre - ¡uno solo, aunque sea, hace miles de años! - lo haya examinado y leído. Si el honor y la sabiduría y la felicidad no son para mí, que sean para otros. Que el cielo exista, aunque mi lugar sea el infierno. Que yo sea ultrajado y aniquilado, pero que en un instante, en un ser, Tu enorme Biblioteca se justifique".
No quiero presumir, pero confieso que he leído el Libro Total, he conocido el Gran Honor, he sentido la inmensa Sabiduría, el Cielo más elevado existe, todo está justificado.
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